IV

Yo siento que antes sabía escribir. Me sentaba en cualquier lugar y simplemente vomitaba.
Siento que no tengo más nada que decir porque ya no me tengo.

El aire en mi cara, mi pelo enmarañado, mi sudor, mi aliento, mi vida ya no es mía.

Si no escribo, no me hablo. Ese diálogo eterno, íntimo, apasionado que solía salvarme ya no me nace. Caminar no me nace. No sé ya cómo estar conmigo. Me aburro, me desespero, me ignoro y me fastidio de mí misma. No sé si me sigo cayendo bien. No se si me volvería a elegir.

Me voy a reenamorar. Tengo que reconquistarme. Una peli, una comida, un baño, un par de chistes, algunas cervezas, fumar un poco, reír, embriagarme, tocarme, gozarme, dormir totalmente desnuda y despatarrada y despertarme extasiada.
Ese sería mi ritual para enamorarme. Pero seguro me dejaría una nota, diciéndome que no sé qué me pasó, que no puedo manejarlo, que la pasé muy bien, que gracias por todo, pero no.
Al fin y al cabo, mi fantasía es abandonarme.